Virtual Sky
La mejor fantasía esta escrita con el lenguaje de los sueños. Esta viva así como los sueños están vivos, es mas real que lo real… por un momento al menos… ese largo mágico momento antes de que despertemos.
La fantasía es plateada y escarlata, índigo y azul celeste, obsidiana, con vetas de oro y lapislázuli.
La realidad es chapa de madera y plastico terminados en un rutinario cafe marron y verde oliva.
La fantasia sabe a habaneros y miel, canela y clavos de olor, a carne roja cruda y a vinos tan dulces como el verano.
La realidad son habas y tofu, y cenizas al final. Realidad son los centros comerciales de Burbank, las chimeneas de Cleveland, un estacionamiento en Newark.
Fantasia son las torres de Minas Tirith, las antiguas piedras de Gormenghast, los salones de Camelot.
Fantasia vuela en las alas de Icaro, realidad vuela en Southweest airlines. ¿Por qué nuestros sueños se convierten mucho más pequeños cuando finalmente se hacen realidad?
Leemos fantasía para encontrar los colores otra vez, yo creo. Para probar especias fuertes y escuchar la canción que las sirenas cantan. Hay algo antiguo y verdadero en la fantasía que le habla a algo dentro de nosotros, a el niño que soñó que algún día el cazaría los bosques nocturnos, y que festejaría bajo las colinas huecas, y que encontraría un amor que duraría por siempre, en algún lugar al sur de Oz y al norte de Shangri-La.
Ellos pueden quedarse su cielo. Cuando yo muera prefiero ir a la Tierra Media.
George R. R. Martin
The Faces of Fantasy (1996)
The best fantasy is written in the language of dreams. It is alive as dreams are alive, more real than real… for a moment at least… that long magic moment before we wake. Fantasy is silver and scarlet, indigo and azure, obsidian veined with gold and lapis lazuli. Reality is plywood and plastic, done up in mud brown and olive drab. Fantasy tastes of habaneros and honey, cinnamon and cloves, rare red meat and wines as sweet as summer. Reality is beans and tofu, and ashes at the end. Reality is the strip malls of Burbank, the smoke-stacks of Cleveland, a parking garage in Newark. Fantasy is the towers of Minas Tirith, the ancient stones of Gormenghast, the halls of Camelot. Fantasy flies on the wings of Icarus, reality on Southwest airlines. Why do our dreams become so much smaller when they finally come true?
We read fantasy to find the colors again, I think. To taste strong spices and hear the song the sirens sang. There is something old and true in fantasy that speaks to something deep within us, to the child who dreamt that one day he would hunt the forests of the night, and feast beneath the hollow hills, and find a love to last forever, somewhere south of Oz and north of Shangri-La.
They can keep their heaven. When I die, I’d sooner go to Middle Earth.
George R. R. Martin
The Faces of Fantasy (1996)
